Se oyen carcajadas. La gente del pueblo, atemorizada por el
hecho, se apresura a colocar el cartel de "Pueblo Fantasma". El hombre
invisible, ahora sonríe en silencio; parece.
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Flavio, se obsesionó con su investigación a partir de los
nuevos avances. Los resultados no podían discutirse. La descripción que se podía
realizar de los hechos, era constante en su imprecisión. La misma, definía
siempre un estado anterior del continuo proceso de cambio y era imposible la
conservación del mismo más allá de los informes.
El lenguaje estaba estando mal, pensaba con un dejo de
esperanza en mutación.
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Es igual que recorrer el campo cosechando
naranjas. Las hay por todos lados, arriba y abajo. A primera vista, todas son la
misma, naranjas nada más. Sin embargo empezamos a notar cosas de ellas,
comenzamos a quedarnos con su textura en la piel, su tamaño o su aroma. Las más
importantes son las que nos inquietan el recorrido, las que tomamos para
lastimarnos las manos. Esas naranjas, amigo, son las que nos hacen esclavos, por
lo que también son las que nos harán libres.
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Estas
agujitas de agua,
son
primas de las que ayer vinieron.
¿Qué
juego será el suyo?
Que se
oculta en el cielo,
que se
muestra en la Tierra.
¿A quién
viene a ver?
¿A quién
viene a liberar?
La
bruma, la admira,
de pie
la recibe.
Transparencia
fragmentada,
ambivalente.
