Pompas

¿A quién se le puede ocurrir jugar a las bochas con pompas de jabón?

Las pomas de jabón son porque la magia existe.
Un milagro a la mano para cosechar la ilusión de niños.
Una fina pared de cristal para un aire que escapa del aire.
La semilla de los arcoíris que siembra el viento en las tormentas que ara el sol.
La fragilidad con la que se mece entre nosotros un breve trozo de paz y silencio.
La certidumbre de un universo efímero dentro de otro.
El tiempo mudo de las sonrisas, que no se escribe en los pentagramas.
Fortalezas empapadas de sabiduría, que fluyen por el devenir de las aguas.
Un croché infinito que protege lo que nos va quedando de niños.

Insisto,
¿a quién se le puede ocurrir jugar a las bochas con algo así?

Somos

Somos las pequeñas piezas, rojas y amarillas,
somos las que encajan, las que no y lo que forman en ambos lados.
Somos el elástico y quienes saltan.
Somos los tableros, las casillas, los dados, las fichas, sus movimientos y las tarjetas.
Somos los equipos, los compañeros y las redes.
Somos los pasos y los pies juntos.
Somos lo que cosechamos, lo que dejamos y el resto.
Somos el pizarrón, el dibujo y la tiza.
Somos ola y mar.
Somos el rumor y el viento.
Somos el sol, la sombra y el transitar.
Somos hebras y manta.
Somos verano, otoño, invierno y resurrección.
Somos los números, las líneas y la ilusión.
Somos las cronologías, las golondrinas y los puentes.
Somos los saqueadores, las víctimas y los justicieros.
Somos las jaulas, las correas y los sometidos.
Somos los caminos, las rutas y sus veras.
Somos los que visitan, los que abrazan y dejan.
Somos sonido, palabra

y silencio.

Mosaico

Se oyen carcajadas. La gente del pueblo, atemorizada por el hecho, se apresura a colocar el cartel de "Pueblo Fantasma". El hombre invisible, ahora sonríe en silencio; parece.

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Flavio, se obsesionó con su investigación a partir de los nuevos avances. Los resultados no podían discutirse. La descripción que se podía realizar de los hechos, era constante en su imprecisión. La misma, definía siempre un estado anterior del continuo proceso de cambio y era imposible la conservación del mismo más allá de los informes.

El lenguaje estaba estando mal, pensaba con un dejo de esperanza en mutación.

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Es igual que recorrer el campo cosechando naranjas. Las hay por todos lados, arriba y abajo. A primera vista, todas son la misma, naranjas nada más. Sin embargo empezamos a notar cosas de ellas, comenzamos a quedarnos con su textura en la piel, su tamaño o su aroma. Las más importantes son las que nos inquietan el recorrido, las que tomamos para lastimarnos las manos. Esas naranjas, amigo, son las que nos hacen esclavos, por lo que también son las que nos harán libres.

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Estas agujitas de agua,

son primas de las que ayer vinieron.

¿Qué juego será el suyo?

Que se oculta en el cielo,

que se muestra en la Tierra.

¿A quién viene a ver?

¿A quién viene a liberar?

La bruma, la admira,

de pie la recibe.

Transparencia fragmentada,

ambivalente.

La casa

A primera vista es una casa, no caben dudas. Sólo las hay, sobre dónde comienza o termina y si tiene, o no, alguna puerta que dé hacia afuera. Las ventanas, todas, proyectan al interior jardines y lo que a primera vista son casas, quizás ésta o quizás otras.

He visitado lo que me ha sido posible, y en general vivo en las dos o tres últimas habitaciones recorridas. Siempre hay puertas sin abrir, para cuando las traspongo comienzo a habitar los nuevos lugares.

Al principio, los espacios están más bien vacíos, poco a poco se van llenando de cuadros, esculturas, tapices, lámparas y espejos. De vez en cuando, dejando las puertas abiertas, camino habitaciones atrás y navego nuevamente en los tiempos de aquellos recuerdos. Al hacer esto, los espejos me atemorizan. En muchos de ellos me veo dolorosamente lastimado o percibo lo ennegrecido del alma en aquella época. Son una especie de retrato de Dorian Gray.

Sucede a veces, también, que al regresar a alguna habitación, espejos que recuerdo oscuros y sombríos, me acarician amablemente. Comparten una renovada luz con el lugar y conmigo. Al salir, dejo una cinta blanca deshilachada atada al picaporte y devuelvo una carta de amor por debajo de la puerta.

Orden

Mati vuelve del recreo un poco temprano, festeja otra victoria en el clásico. Dani, llega, y al sentarse, delante de él, siembra dos espigas perfumadas en su banco.
Él, tiene el doble deber de quitarlas, para poder acariciarlas, para poder negarlo. ¡Suerte! -le dice- y la intuición de sus comisuras, levanta las suyas.
El ingreso de la seño, alza las perchas de donde cuelgan los chicos. Luego del saludo, comienza el ritual de la hoja que ya todos han sacado.

Matías, mira a la maestra y se concentra con la calma del blanco frente a él. Serio, recuerda el fin de semana. Haber dejado el pan sobre la tostadora un rato, quitarlo y encender el fuego después. Abrir la ducha, cerrarla, ya desvestido, y frotarse con el jabón en la bañadera. Hacer tres goles, dos en un arco y uno en la réplica de enfrente, para, luego, jugar el partido. Correr levantando una polvareda, y llegar agitado a las puertas del barrio para tocar los timbres y esperar, jadeante, allí. Pasar la tarde sin remera en el parque, y dormir bien cubierto de pantalla solar.

Pocos minutos han pasado y Mati se levanta, ofuscado por una propiedad tan mentirosa. La seguridad con la que camina y entrega, sólo su nombre, no le dan a la maestra lugar para serlo.
Dani, desconoce la revolución que encabeza su compañerito de atrás, pero esto, no evita en absoluto que le sonría ampliamente. Él, que la tenía en sus ojos, mira, ahora, hacia la puerta, sus pasos suenan como tambores, mientras todo se altera por dentro.

Mañana

Yo quiero llegar a viejo, vivir el placer de saber que no hay más lugar adonde estar que allí en donde me encuentro.
Disfrutar tanto de cada uno de mis pasos, que parezcan eternos.
Hablar con los relojes como con pares, sin huidas ni persecuciones.
Entender la obra maestra que danza el sol tomándose de las manos con las sombras y contemplarla de principio a fin.
Encontrar, cuando me toque, al tatita Dios y la Pacha con la paz del regreso al hogar después de la jornada.

Ya quisiera yo, como me dicen algunos, llegar a viejo mañana.

Reconstrucción

Las manos de Lucas hoy no han logrado atrapar sus ganas. Las últimas, huyendo se lanzan a la libertad, voltean sonrientes y burlonas.
Él yace desplomado sobre su derecho y la perspectiva engrandece el salar blanco de su escritorio dividido por su izquierdo, río que termina en las cascadas del delta de su mano inútil. Un eco de risas es lo que escucha de la rompiente.
Con el dedo dibuja un cuadrado, la plaza, piensa. En su memoria alza los primeros volúmenes, el templo, un banco y la policía. El mercado central junto a la carnicería, justo frente a la verdulería atravesando la plaza. Una botica acompaña el correo que lleva de la mano a un discreto hotel. Algunos negocios, la peluquería y el resto de las casas, coronados por farolas, bancos y una fuente seca.
De perfil disfruta esa maqueta fantasmal, en donde el blanco es tan absoluto como la agudeza de sus aristas.
Unas gotas de cebo de vela, se transforman en unos niños que juegan en la plaza; se ven luego bajo la mirada atenta de unas señoreas, quizás sus madres. Otros cuerpos se van endureciendo aquí y allá. Sentados en los bancos y en la vereda junto a los negocios. Una pareja de la mano a punto de ser visita en el mercado. Los breves balcones del hotel también están salpicados por estas humanidades. Una multitud, que cuesta distinguir, junto al templo. Solitarios, en el banco y la policía a ambos lados de las rejas.
Sin apuro, Lucas, continúa regando de pequeñas personitas la palidez de la ciudad, aun sin matiz alguno.
En su puño derecho encierra el polvo de ropa, resoplando como un fuelle averiado lo lanza sobre la maqueta sin cuerpo. En ese instante un malón de trajes grises atrapan a niños, sus señoras, las madres, los hombres de negocios, la policía y nuestros ladrones. Los estudiantes, los novios y hasta el boticario.
Esto ha ido demasiado lejos, piensa sobresaltado Lucas, al tiempo que se derrite fuera del escritorio y busca el abrigo que, con desdén, le da la espalda desde el perchero. Abre la puerta decidido a ver cómo está la ciudad y a dónde se han metido sus ganas.
El atardecer es breve, con un estruendo cae la noche sobre el escritorio blanco.