Sutilezas, nada más

Es que en casi nada difieren

un do en tiempo y armonía, de la "ele" que precede a "los";

el punto de fuga que absorbe la tensión, del sujeto sobre el que se sostiene la oración;

los tonos que mecen los climas del impresionismo, de las cimas y abismos a los que nos enfrentan los adjetivos;

las fantásticas geométricas, de los reales sustantivos y sus abstracciones;

la distribución adecuada de los elementos compositivos, de la precisión atómica con la que se juega cada punto y cada coma;

la fluidez y fractura de los bailes, de la distinción entre imprenta y cursiva;

la belleza del recorte fotográfico, de los párrafos que viven como marco;

la sensualidad del volumen de los cuerpos, del uso placentero de las petulantes mayúsculas;

la película nacida en la mesa de edición, de aquella hija de las imprentas;

lo que circula en uno u otro sentido, de lo que se susurra al oído.

La gota de agua o el grano de sal

Esas autopistas atestadas de hormigas, los verdes pañuelos que mecen los sauces para despedir al viento, las huellas dactilares de la lluvia que se asoma para espiar por la ventana, la anciana sombra paciente de los relojes de sol, el amanecer que huye del día perseguido por el atardecer que hace lugar a la noche que reniega por el brillo de todos sus hijos, los secretos que nos cuenta el pasto al oído, el lugar que nos brinda el aire para existir, el misterio que encierra cada cifra en las patentes de los autos y sus sumas, cada media vuelta de llave que queda sin dar para abrir o cerrar, cada reflejo que monta guardia dentro de los espejos frente a los cuales nunca pasaremos (y frente a los que sí), la música arrancada al mar del Silencio, la estampida de toros que nos aplastan con sus bramidos al surcar las tormentas, las montañas que acarician la barriga de las nubes, la Tierra y los planetas que juegan rondas con el Sol y las coreografías estelares que bailan sus galaxias; dentro y fuera de la gota de agua o el grano de sal. Todo está sucediendo ahora, en ese lugar que llamamos.

Radiografías

Inventaba el orden de un desván de alguna puerta olvidada en el largo del pasillo de casa. Mal iluminado y parado sobre un banquito maltrecho. Al querer alcanzar lo que parecía un pullover, tocaba un peluche sajado, me apoyé con los dedos en el aire y con la punta del pie más allá de la frontera del banquito, por supuesto no llevaba los documentos conmigo. Apoyado así, sólo conseguí realizar, sin gracia, la pirueta que nos llevó: al estante,  a kilos y kilos (por suerte) de algodón y a mí al piso. El asombro, la sorpresa y la poca luz me dejaron de regalo una visión espeluznante.
Mis ganas saltando por el lugar como dientes de león, infantiles y vitales. Tan ingobernables como el vaivén de los árboles al viento; tan pequeñas como poderosas.
Mis decisiones, lentas, elegantes señoras de piernas largas de jirafas arácnidas que se movían parsimoniosamente; fumando sus pipas con pequeños brazos que para poco más alcanzaban. Observándolo todo con un juego de infinitos lentes, que iban de los teles a los microscópicos, pasando por los caleidos.
Mis deseos, inexpugnables escarabajos que evadían los puntos de escasa penumbra que había por luz. Sigilosos, inadvertidos y confusos pasaban como los granos de arena que lleva de paseo el viento cuando sopla violento.
Y mi alama en el fondo, sacudiéndose las rodillas, apenada. Tomaba lo que se confundía con el extremo de una capa, con esto cubrió todo en el mismo instante que lo hizo desaparecer. Fue al encontrarse sus ojos y los míos. Lo hizo para dejar, espero, todo nuevamente en su lugar;  si es que eso fuera siquiera posible.

Trama

A pesar de que el centro es una hornalla encendida, él, como tomando un hilo en el aire detiene esa cápsula amarilla y negra que lo sacará de allí. Ameghino y Luzuriaga.

_¡Rápido! -bromea en el espejo con la vaca que rumea en la parte delantera de aquel taxi. Un cuarto de hora más tarde y tan sólo han pasado dos vidrieras por la ventanilla. Toma su celular para achicar la distancia. ¡Hola, Lucas! Sí, me imaginé; no importa. Escuchá, esto está lleno de hilachas, por todos lados, el centro es un peluche. Sí -se ríe- hirviendo, pero un peluche. Está todo lleno de hebras, si sólo basta con pasar frente a la librería para fijar la vista en el hilo que cuelga de las resmas. Claro, como uno sabe que se puede descoser la va siguiendo sin tirar mucho. Y cuando te querés acordar estás en la fábrica en San Juan con el transportista que llega del puerto de Buenos Aires. Entonces una corriente, contada hacia atrás, te lleva al interior del conteiner que, baba, te cobija durante lo que deben ser meses para ser contracturado en rama, que momentos atrás sujetaba la Tierra del cielo en la selva amazónica. Sí, ya sé, con cuidado porque con eso no se juega, pero es que no tenés idea, esto parece un helecho eléctrico.

La vaca, se acomoda la gorra y gira la cabezota con una pajita en la boca, el agujero negro que lleva por ojo sólo encuentra el celular abierto en el asiento de atrás. Sigue rumeando.

Te dije primavera, nos vemos mañana

Llegó la primavera, juvenil, desatada, soltando los botones.
Permisiva, hoy se valen: el picnic, los mates, los asientos, las vinchas, pies descalzos, los partidos. Esa barrera de paso, imaginaria, se alza para el tren, es el turno de los peatones que flotan como un delta.
Los patos del Central no se alborotan pero llaman a una reunión de ruidoso comité para tratar la inmigración anual de botellas; desconcertados están por su llegada, ignorantes serán de su partida.
Al final de las escaleras se organiza el rodeo sobre un toro que, mareado, a duras penas se ataja en pie con cada giro; sin encontrar, pobre, más salida que seguir buscando.
Los trucos corren de aquí para allá pagando las gaseosas y cebando los mates.
Los colores, las pinturas y una cola de niños felices de impaciencia aguantada para, telas, recibir sus máscaras de los vuelos de colibríes que los acarician aquí y allá con sus colas.
No muy lejos Daddy Yankee se despide de la gente y da lugar a los Fabulosos que ya empiezan a sonar, antes de terminar de subir a los parlantes.
Una pila de Homeros se emborracha de jabón y eructa burbujas que llenan el aire de ventanas arco iris por donde ver el espectáculo.
Sobre un tablón, dos mentes sencillas se disponen a medir la fuerza de reinos ancestrales, las fanfarrias ausentes anuncian una batalla medieval, las blancas hacen el primer movimiento.
Y en su esplendor, de brazos abiertos un pimiento oriental también nos da la bienvenida.

Laberinto de espejos

Cuando salió todavía no terminaba de acomodarse dentro de la chaqueta, estiró los brazos con firmeza como repeliendo la furia que empezaba a confundir sus ideas. Se sopló el vapor del frío en las manos y en un intento por distraerse, y alejarse lo más rápido de ahí, de sí, buscó un taxi en la calle. Inútil; seguiría la cartografía de las baldosas para escapar; aunque lento y a pie.

Ella había intentado contarle todo desde el comienzo.

Le dijo que le gustaban los paseos por el parque, siempre y cuando no estuviera lloviendo. Él ya los recordaba, aunque no hubieran sucedido. Las mañanas que en silencio el sol los despertaba, y siguiéndole el juego no conversaban hasta llegar con el desayuno listo para compartirlo a la sombra de algún árbol. Entonces las horas transcurrían siguiendo los ocres suaves del amanecer para alcanzar la exasperante rudeza de la luz del mediodía. Esos eran en él, los paseos al parque que a ella le gustaban.

También había construido imágenes de la forma en que preparaba su café, cuando había tiempo para “hacerlo como se debía”, agregaba siempre con una sonrisa que suavizaba su tono categórico. Una cucharada de azúcar y dos de café, disueltas en un poco de agua, muy poca. Luego la leche tibia, disolviendo toda la mezcla para agregar sobre el final una cucharada más de azúcar para revolver y otra para dejar como escharcha sobre la bebida. Casi podía sentir el calor de la taza escapando hacia sus manos al sostenerla para llevarla a sus labios. Cómo era posible recordar todo eso en su propia casa, si jamás habían desayunado juntos allí.

Aún no entraba en calor, estaba realmente frío ese día y su campera parecía haber embolsado una parte del invierno en la puerta de aquel sitio. Se detuvo de pronto, alzó la cabeza quitando la vista de ese camino imaginario que lo guiaba y pensó volviéndose sobre su hombro, tan fugaz fue su idea de regresar que al segundo paso sus ojos todavía se guiaban por las vidrieras de los negocios.

En la confusión su risa lo atormentaba. Como el mar, su cabeza se retraía juntando la fuerza que terminaría acariciando sus oídos con la fuerza de las olas y la suavidad de la brisa en su cara, al igual que cuando se paraba de niño a algunos metros de la costa.

Qué placer obsceno era recordar ahora todo eso. Pensaba en la palabra recordar y se reía otra vez de sí mismo, perdido en una realidad hecha de recortes de revistas, conversaciones oídas a medias. Jugaba con las monedas de los bolsillos acompañando el ritmo de sus pasos, tomaba las de diez centavos dejando al azar del vaivén las de veinticinco que repiqueteaban de fondo junto a las llaves. La realidad, la Realidad, pensaba y se enfurecía aún más, nada de eso existía, no con ese nombre. Se trataba de algo efímero, de un instante que pasaba a partir de ahí a ser recuerdo, memoria, reflexión o un oscuro olvido. Todo eso que de ella habitaba en él, no era cierto, tampoco podía serlo y la confusión le parecía divertida, una sonrisa lograba librarse en él. Se odiaba, la odiaba, se retiraba de esa realidad para siempre.

Por eso la dejó, ella no era quien le había contado.

Punto

A veces punto, no aparte ni y seguido, aquel geométrico, pensado y explicado en su imposible realidad como la memoria de papel de un lápiz o la irrupción de la rama en un poco de arena. No, tampoco esos, insisto en esa maravilla tan ideal como imposible, el geométrico, el euclidiano y el no euclidiano y de las otras que nos han iluminado su contorno para poder verlo o lo han oscurecido todo para dejarlo brillar, estrella lucero en noches de mil colores. Misteriosamente esta ínfima expresión se hace profunda, aunque paso previo en la secuencia a la nada, es quien la toma de la mano en la ronda y por quien es tomada, es un pasadizo dimensional. Y su profundidad me asombra porque juego a tomarlo y al verlo tan pequeño, tímido se diría, está todo allí en lo que muestra, no hay un detrás, tampoco otro lado y sin embargo allí mismo sus dimensiones, y sin abrir los ojos lo contemplo frente a mí. Sin quitarle la mirada de encima me sorprenden algunos brillos, y punto soy frente a un espejo.

Entonces me siento estación central de un eterno e inconcebible sistema de subterráneos rectilíneos con trenes que se pierden, un punto tras otro, vagones, en un horizonte de múltiples fugas hacia otras estaciones centrales.

Una de estas líneas encierra los instantes y los ordena, hoy sólo puedo ver hasta los treinta y un años, el resto de los vagones están; pero sin luz.

Llegando por detrás, un tren que sería subibaja en la plaza, un trayecto de una sola vía en donde la dirección es inestable, reconozco allí el depósito de ideas que se agolpan en lo que se dirían las horas pico, con montañas de hojas y cajas hasta el techo; de la mano de vagones en donde sólo algunas láminas viajan disfrutando de la brisa, jugando a la exhibición de paracaídas.

El amor son los amores, un millar de trazos conocidos y los desconocidos que pasan rectos por aquí.

Las lágrimas viajan desordenadas, llegan sin horario y pasan siempre para hacer un trasbordo. Jamás llegan solas.

Entonces soy punto, atravesado por infinitas líneas de infinitos puntos que son el mismo, tan ínfimo como universal, tan singular como todos; que a ojos cerrados se ilumina en el vacío y reflejado se ve, a veces humano.